宁瀞是从陈园那条铺满鹅卵石的小路经过时，听见琴声的。

那天下午没戏，她本想去书房再找几本关于八十年代的书看看。

走到那栋带阁楼的小楼附近时，一阵钢琴声从楼里飘出来，断断续续的，像是有人在琢磨什么。

她放慢脚步。

琴声很轻，旋律简单，却有一种说不出的忧伤。

那几个音符在高音区徘徊，像一个人独自走在空旷的街道上，又像一片叶子在风里打转，不知该落向哪里。

宁瀞不知不觉停在了门口。

门虚掩着，琴声从缝隙里透出来，清晰了一些。

她听出来了，是那首陈浩曾经在音乐室里弹过的、为《阳光灿烂的日子》写的配乐。

但和之前听到的不一样，这首更慢，更轻，每一个音符都像被小心地放下，生怕惊扰了什么。

她站在门外，没有敲门，也没有离开。

就那么站着，听他把那段旋律弹了一遍又一遍。

每一遍都有细微的变化，有时多一个音符，有时少一个，有时停顿很久，然后重新开始。

不知过了多久，琴声停了。

屋子里安静下来。

宁瀞下意识地抬起手，轻轻鼓了鼓掌。

门从里面打开。

陈浩站在门口，看见她，有些惊讶，随即笑了：“你在这儿站了多久？”

“一会儿。”宁瀞有些不好意思，“路过听到琴声，就没忍住停下来。

打扰你了？”

“没有。”陈浩侧身让开，“进来吧。”

##

音乐室还是那个样子。

三角钢琴摆在不靠窗的那面墙边，琴凳上还放着几张手写的乐谱。

旁边的小桌上摆着茶杯，杯里的水已经凉了。

宁瀞走进来，在钢琴旁停下，看着那几张谱纸。

蝌蚪般的音符密密麻麻，有些地方用铅笔涂改过，有些地方画着问号。

“这首曲子，”她指着谱纸，“是给哪场戏写的？”

陈浩在她旁边坐下，手指轻轻按在琴键上，但没有发出声音：“米兰离开的那场。

她最后看了一眼大院，然后转身走了。

没有回头，但你知道她心里有很多东西。”

他顿了顿，弹了几个音符，就是刚才她在门外听到的那段忧伤的旋律：“我想用音乐把她心里的那些东西说出来。

不舍，迷茫，还有一点点对未来的恐惧。

但总觉得……少了什么。”

宁瀞静静听着。

那几个音符在空气里飘散，带着一种淡淡的、挥之不去的忧伤。

“少什么呢？”她问。

陈浩摇摇头：“不知道。

就是觉得不够。

好像只说了她心里的一半，另一半藏在更深的地方，我找不到。”

他看着琴键，手指无意识地敲了敲，发出轻轻的声音。

宁瀞在他旁边的琴凳上坐下。

两人并肩坐着，距离很近，能闻到彼此身上淡淡的气息——他那边是松香和纸张的味道，她这边是洗发水的清香。

“能再弹一遍吗？”她问，“完整的那版。”

陈浩点点头，把手放在琴键上，开始弹。

##

这一次，宁瀞闭上眼睛听。

音符一个个飘出来，在她脑海里形成画面。

那是米兰，穿着那件白裙子，站在大院的门口。

阳光照在她身上，把她的影子拉得很长。

她看着这个她生活了很多年的地方，看着那些熟悉的角落——晾衣服的绳子，爬满墙的爬山虎，还有那个经常躲在墙角偷偷看她的男孩。

她应该转身走了。

但她没有。

她站在那里，很久很久。

琴声停了。

宁瀞睁开眼，眼眶有些湿。

“很美。”她说，“真的很美。

那种不舍，那种迷茫，都出来了。”

陈浩看着她，等她继续说。

“但你说得对，”宁瀞想了想，“少了一点东西。”

“什么？”

宁瀞没有立刻回答。

她看着钢琴，看着那些黑白相间的琴键，脑海里还是米兰站在大院门口的画面。

“米兰心里，”她慢慢说，“不只是不舍和迷茫。

她还有一点……不甘心。

她不想就这么离开，不想就这么被生活推着走。

她心里有火苗，虽然很小，但还在烧。”

她转头看着陈浩，眼睛亮亮的：“那点火苗，是她对未来的希望。

她不知道未来会怎样，但她相信，不会比现在更差。

那种相信，不是盲目的乐观，是骨子里的倔强。

就像她面对那些男孩时从不低头一样，面对命运，她也不会低头。”

陈浩愣住了。

他看着宁瀞，眼神里有什么东西在慢慢变化。

“你是说，曲子需要一点希望？”他问。

“不是希望，”宁瀞想了想，“是倔强。

是那种‘我不认输’的劲儿。

哪怕要走，也要走得漂亮。

哪怕心里难过，也要让背影看起来坚强。”

陈浩沉默了。

他盯着琴键，手指在上面轻轻划过，发出流水般的声音。

过了好一会儿，他抬起头，眼睛亮了：“我知道了。”

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