民国十六年，霜降过后第七天。

武夷山的雾比往常浓了三分，不是那种飘渺的云纱，是沉甸甸、湿漉漉地压在竹林梢上，像谁把一整条闽江的水汽都兜在了山坳里。坑口村后山的哨位上，放哨的猎户老柯裹着棕衣，把鸟铳往怀里搂了搂，眯着眼往浙西方向望。

他看见了。

不是人影，是烟。

长涧源方向，天际线底下浮着一层灰黄色的烟，不散，不升，像地皮底下在煮什么脏东西。那是行军灶的烟——大队人马做饭，几百口锅同时冒气，雾再厚也盖不住。

老柯把鸟铳往肩上一甩，踩着露水滑下山坡，一路小跑到祠堂后院。

"沈司令！"

沈砚之正在祠堂后院磨刀。不是军刀，是把砍柴的阔刃，刃口已经磨出了一道弧形的亮线。他听见喊声，手没停，只偏了偏头。


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